Título: PINTOR DE SUEÑOS
Autor: Jesús Cerezal Fernández
EDITORIAL TLEO. Granada
ISBN: 978-84-15099-90-1.
Diseño y maquetación: TADIGRA.
Motivo de cubierta: Aurora Montes Quesada

Pintor de Sueños, apropiándome de una frase que gustaba pronunciar Unamuno, relata la intrahistoria de una aldea en la cuenca minera de Sabero. El autor, con una singular prosa poética, se asoma, como él mismo cuenta, al balcón de su infancia para relatar, de forma magistral, las vivencias de una humilde familia minera en un pueblo de la cuenca minera de Sabero, allá por los años 50 de nuestra era.

La historia, teñida de tintes enternecedores, lo es más aún, si cabe, al ser contemplada a través de los ojos de un niño. Un niño que, desde su infancia, a causa de la penuria económica en la que vivía su familia, se vio obligado a pastorear vacas y ovejas por los montes de su pueblo, con la única compañía de su más fiel amigo: un perro llamado Sultán. En el monte conoció el miedo que produce el aullido del lobo; conoció el miedo que produce la responsabilidad de los animales a su cargo y, sobre todo, conoció el miedo que produce la soledad; la angustia de no tener a su lado un adulto en quien apoyarse, pero, gracias a esa soledad, aprendió a conocer el idioma del monte, porque el monte habla con su propio lenguaje: hablan los pájaros, las ardillas y demás habitantes y, sobre todo, habla el viento al azotar las hojas de los árboles.  En su casa conoció el miedo que produce la incertidumbre de esperar, día tras día, que la mina, con su terrible frialdad de sentimientos, pudiera arrebatarle la vida de su padre.

En Sabero, el carbón extraído de la mina se transportaba por medio de una línea de baldes hasta la estación donde se cargaba en los vagones del ferrocarril. Aquel niño, día tras día, mientras para ganar el sustento, compuesto por un plato caliente, pastoreaba el rebaño de otros, contemplaba el ir y venir de aquellos baldes que, semejando aves del jurásico, sobrevolaban el bosque. De tanto contemplarlos llegó a conocerlos, incluso a ponerles nombre, Uno de aquellos baldes era su confidente con quien hablaba y a quien contaba sus secretillos y sus temores de niño.  Pero, un mal día, aquellas enormes aves, como les sucedió a las del jurásico, dejaron de volar. Desde la capital, gentes que él no conocía decidieron que el carbón no era rentable y se cerraron las minas. Su balde, su confidente, había dejado de volar. El destino, inmisericorde, hasta ese pequeño consuelo le había arrebatado.

El título, Pintor de Sueños, no podía ser más apropiado. Con los bellos colores que su vasto y magistral léxico describe, el lector se adentra en un imaginario mundo de montañas y verdes bosques que, contemplado a través de los ojos de un niño, percibe en todo su hermoso colorido. Lo percibe con la misma intensidad como podría percibirlo si estuviera frente a un lienzo del mismísimo Claude Lorrain,  

Es difícil expresar en una sencilla recensión todas las sensaciones que la lectura de esta magistral obra literaria proporciona. Por ello, para mejor interpretación, me permito trascribir un pequeño fragmento con el que el autor inicia esta historia:

“Eran días en blanco y negro, mayormente. Pintados de sombras y de toses…, o, al menos, así los percibía yo desde el balcón de la infancia al que me asomaba, buscando otros colores… Por eso digo que, Sueños de infancia no colecciono. ¿Para qué? Al fin y al cabo, cuando se hizo la luz en el ventanal de mi habitación, veía pasar a los mineros un poco más encorvados cada mañana, camino del pozo, para enterrar en él sus mejores horas de luz. Después, al volver, venían tiznados por fuera, rotos y cabizbajos por dentro. Un poco más hundidos cada día, porque en el taller quedó atrapado otro compañero. Por eso digo que soñar, ¿para qué…? No obstante, considero que, en justicia, mis padres y aquella generación de héroes que enterraron la luz de sus ojos mientras arañaban el pan, bien merecen que les ofrezca algunos sueños retocados, por si el maquillaje tuviera el efecto venturoso de la reparación y de la gratitud. Me falta pedir disculpas por mi osadía, porque no siendo buen cantor, como no lo soy, este canto puede sonar desafinado… Sé que no soy un virtuoso en manejar palabras, pero me puede ese deseo de manifestar mi gratitud a quienes ayudaron a aquellos niños de los cincuenta a mirar la vida con responsabilidad e ilusión para forjar el presente. Por ello, disculpas”.